Porque me criticas ?
Porque me acusas,
Sem me deixar
hipótese de defesa?
Não é que isso, para mim,
Seja importante..
Relevante mesmo .
Pois vou continuar
A escrever,
Conforme sinto, penso..
Choco-te ?
Porquê ?
Por falar, verdade ?
Não interpreto papeis,
Mas já vesti..
A pele de outros seres..
Homem, criança, mulher,
Fera, escrava, sacerdotisa,
Deusa..
Até um doente,
Em fase, terminal, eu fui .
Também fui morte,
Quis sentir na pele,
O que outros poderiam sentir
E até, quem sabe,
Entende-los melhor .
Mas sou sempre eu,
A mulher
Que deixa deslizar a pena..
Num sentimento sentido .
Tu,
Que me lês.. Condenas-me !?
Não será antes
A falsidade condenável ?
A hipocrisia do ser humano
Que usa subterfúgios..
De malvadez.. Intolerância,
Egoísmo, altivez..
Porque te chocam
As minhas palavras..
Eróticas,
Sedutoras..
Mesmo, por vezes,
Depravadas ?
Porque condenas
A minha escrita ?
Eu, sou eu,
E vou continuar
A escrever,
O que sinto,
Como sinto..
Num deslizar,
De pena, sublime .
Quer tu gostes,
Quer não,
Não és obrigado(a)
A ler-me..
Vira a página .


OLÉ !